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La vela de los solitarios se vuelve blanca
en la niebla del mar azul.
— ¿Qué buscan en un país lejano?
— ¿Qué los arrojó de su tierra natal?
Las olas juegan, el viento silba
Y el mástil se dobla y rechina;
«—¡Pobre de mí! no busco la felicidad
—¡Y no me estoy quedando sin felicidad!«
Debajo de él, un arroyo es más brillante que el azul,
Sobre él un rayo de sol dorado:
Y él, rebelde, pide la tormenta,
¡Como si hubiera paz en las tormentas!
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